[как бы так пожить, чтоб лихо и сюжетообразующе?]
Посвящается тем, кто верит в иллюзии.
...Там, на горизонте из тумана проступают смутные силуэты города. Это – твой город. Ты идешь по его улицам, останавливаешься у ярких витрин, кого-то ждешь, кому-то звонишь, делаешь покупки, просто болтаешься без дела, куда-то спешишь, кого-то встречаешь, выхватываешь из тьмы и фиксируешь взглядом разноцветные солнца светофоров, неосознанно хмуришься, также неосознанно улыбаешься…И весь этот город отражается в твоих глазах миллионами сияющих огней. В конце концов, я понимаю, что и этот город, и этот мост над туманным заливом, и солнце, пробивающееся сквозь облака, и светлая полоска на горизонте, и волны, бьющиеся внизу о скалы – все это ТЫ…Весь этот мир, исполненный трагедий и восторгов для меня – всего лишь отражение в твоих глазах. Там, в этих бездонных глубинах, мерцающая отблесками падающих звезд, пульсирует ВСЕЛЕННАЯ – необъятная и безграничная…сжатая до размеров зрачка.
Ты, конечно, даже не догадываешься обо всем этом, иначе – был бы, наверное, крайне удивлен – ведь мы с тобой совсем незнакомы, ведь я ничего не знаю о тебе. Но это - блаженное неведение. Иногда бывает так, что незавершенность, недосказанность, легкие наброски в карандаше впечатляют сильнее законченной картины. Может быть, это и есть – наивысшая мера познания.
Можно ли представить себе что-либо более совершенное, чем истина, не знающая ограничений, не требующая никаких доказательств, нечто такое чему просто ВЕРИШЬ, безоговорочно, безоглядно. Вот почему мне иногда кажется, что я знаю о тебе больше, чем кто-либо другой…Может быть, ты считаешь, что всего этого недостаточно. Но для меня – это только дверь, за которой открывается…новая дверь. Коридоры иллюзий, лабиринты иллюзий, иллюзии, рождающиеся из иллюзий. Я пишу для себя твою историю. Я пытаюсь взглянуть на мир твоими глазами. Я угадываю твои жесты, твое настроение…Я не смогу ошибиться. Я управляю маленьким учебным самолетиком, летая без всякой цели, без направления, без заранее намеченного курса. Я просто летаю в свое удовольствие.
То, что я рисую на серой стене унылой повседневности яркими акварелями своих безумных фантазий тоже, наверное, не похоже на ту действительность, что ждет меня за пределами моей «тюремной камеры»…Но что мне за дело до этого? Моя картина потому и дорога мне, что действительность слишком тягостна и беспросветна как те самые, выдыхающие холод и скорбь приблизившиеся небеса. Эта действительность - словно тесные одежды из грубого льна и крапивы, сшитые терновыми иглами.…
Может быть, именно поэтому и возник этот волшебный мост - между мной и тобой, между иллюзией и реальностью, между неосуществимым и беспредельно желанным. И когда я иду по этому огромному подвесному мосту над холодным заливом – я испытываю вполне реальное счастье. У меня есть высокое небо, светлый горизонт, восходящее солнце моих надежд и прекраснейший, таинственный город, в котором, я знаю, когда-нибудь встречу тебя.
